Inverosímil

Con una sonrisa blanca se alejó de la ventana y atravesó el umbral de la puerta. Caminó hasta sumergirse en el interior de la tierra, en un mundo subterráneo.

Con el ruido del metal deslizándose por los carriles se dispuso a observar:

El hombre alto con el ridículo bigote estaba leyendo el periódico para distraer a su conciencia. Acababa de dejar a su mujer y no le expresó el motivo. Nunca le dio indicios de que el aburrimiento era el único que sentía por ella. Todas las mañanas la levantaba con un café y unas palabras que eran simple costumbre, simples mentiras. La noche anterior no había dormido pensando en qué decirle. Todavía estaba pensando en llamarla pero eso era demasiado dificultoso. Antes de que ella se despertara se levantó suavemente de la cama se vistió y se fue. No sin antes coger el periódico de hoy, no hay nada como un par de masacres para distraer la mente. No obstante, entre los muertos de Siria veía el rostro de su mujer. Para cuando ella abriera sus ojos él ya estaría en el otro lado del continente, no hay de qué preocuparse, no hay de qué preocuparse.

La mujer con las ojeras pronunciadas estaba desesperada, para ella la obscuridad lo absorbía todo. Sus ojos se veían vacíos y reflejaban el estado de su existencia. Cuando el metro se detuviera en la estación iría directamente hacia el puente más alto que encontrara. La vida era fúnebre. La vida era nefasta. La vida era melancólica.

El hombre con el maletín y esa mirada de ansiedad en sus ojos no había dormido ni un solo segundo la noche anterior. Su cabeza contenía un revoltijo de pensamientos que golpeaban sin cesar las paredes de su cráneo. Sentía pánico, sentía pánico hacía lo desconocido. Lo carcomía esa incertidumbre de no saber que pasearía después. ¿Qué pasaría después de su última inhalación? ¿Qué pasaría después de abrir su maletín? ¿Qué pasaría después de hacer explotar la bomba que contenía?